JO FORSTER Mattino tagliente Mi sveglio in un mondo alieno Grigio lancinante spietato Come un romanzo russo Con la luce che trafigge le cose E il cielo spezzato Che trapassa la finestra Non riconosco il mio disordine Arraffo ricordi di…
EVA MAIO In questo tempo sospeso difficile doloroso rispolvero un vecchio lavoro, forse del 2005. Non mi preoccupo di sapere ora la data giusta. Riletto, mi ha ancora convinta. Mi ha convinta per questo tempo sospeso difficile doloroso. Svolazzare attorno…
ROBERTO MALINI In memoria di George Floyd (14 ottobre 1973 – 25 maggio 2020) Prima di morire George Floyd disse con l’ultimo filo di voce: “Non posso respirare”. “Non posso respirare”. E morì soffocato, con il peso della Terra inginocchiato…
REMIGIO BERTOLINO LEGGENDO DANTE IN GIARDINO In giardino. Due sedie di ferro. Un tavolino zoppo. Il Purgatorio e un bicchiere. E nel bicchiere la prima rosa. Ad ampi cerchi, le ore. Come quelli che traccia il falco, nell’azzurro di smalto.…
CLAUDIO ZANINI & EMANUELA FIORELLI 1 La ferita verticale Preme la ferita verticale, divaricando penetra la macchina del volo. Recide i magri filamenti ne sventra l’ordita trama degli elastici segmenti. Sembrava mormorasse quasi un alito sommesso la macchina sospesa un impercettibile…
EVA MAIO Tutto comincia così. Cintya Collu* posta una foto bellissima di un albero con sopra scritto: Io siamo. Faccio colazione con quel bell’albero in testa. Saluto su Whats App mia sorella. Vado a lavarmi i denti. Mi specchio. E…
GIULIO MARCHETTI Miele S’addensa – come nel muro due chiodi si fanno muro di chiodi – la paurosa fioritura degli anni mancati. Ignari o ignavi: siamo, in caramelle di vetro, una goccia di miele, il fiammifero che illumina soltanto la…
