Campo
La tarde está muriendo
Come un hogar humilde que se apaga.
Allá, sobre los montes,
quedan algunas brasas,
Y ese árbol roto en el camino blanco
Hace llorar de lástima.
Dos ramas en el tronco herido, y una
hoja marchita y negra en el cada rama!
Lloras?…Entre los álamos de oro,
lejos, la sombra del amor te aguarda.
Caminante, no hay camino,
Caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Antonio Machado (Sevilla 1875 – Collioure 1939)
(Foto: Silvano Gregoli y Gabriella Mongardi)